As emoções escapam dos meus lábios sem jeito, deixando um caminho de palavras de tristeza mal orientadas. Cada palavra é como se fosse a sua própria cela à espera do seu parceiro. As minhas rimas apaixonadas de afeto são o que ferem o meu ser interior, e penso que é impossível desperdiçar as minhas palavras em culpas optimistas.
O que está a acontecer?
A minha cabeça funciona como um motor mais usado, excertos de fumo toldam a minha consciência enquanto travo uma batalha interminável de aversão hormonal. Abandonada com a sentença interminável do estrogénio, caminho sozinha nesta batalha de uma semana. O mundo à minha volta torna-se negro, sem fim de aborrecimento, as pessoas já não estão à minha vista, mas são substituídas por inimigos ocultos. Os comprimidos tornam-se o meu analgésico nos extremos da injustiça, a minha dor é a minha única companheira e o meu desespero domina as minhas actividades, falando mais alto do que as minhas palavras implacáveis. Atacar aqueles que amo num crime passional não resolvido.
As minhas actividades são um enigma completo, mesmo para o meu próprio desejo de configuração. Torturo-me com cada pensamento criado na ilusão da minha própria nação. Presa numa prisão de despertar sem fim e tudo o que preciso fazer é dormir os meus dias de folga. O meu namorado, vítima dos meus movimentos de esperança, está ao meu lado. A sua devoção ao meu peso é algo que vem da verdadeira compaixão pelos meus soluços intermináveis. Ele é verdadeiramente um homem corajoso, um soldado que enfrenta uma guerra interminável das minhas transgressões.
O que fazer?
Sem compreender o meu estado psicológico crítico, ele triunfa com uma graça ofuscante. A parte mais difícil da minha pergunta é localizar a ficção através dos factos. Separar as minhas emoções lógicas no meu passado assombroso e encontrar a grande divisão. O meu passado assombra a minha interpretação das actividades alheias, visões endurecidas de amantes que não têm marca no meu novo amor por um fracasso imerecido. Eu ataco com conclusões erradas, as palavras tornam-se minhas escravas, pois preciso de me apoderar das minhas reflexões ilusórias.
Uso o fogo amigo como álibi sem desconto para as almas que perecem, a minha lista de pedidos de desculpa torna-se avassaladora, quando acabar de combater este conflito de intrusões sangrentas, vou ter de enfrentar as minhas próprias conclusões duras das minhas longas baixas semanais.